Hoje, num sonho, alguém me disse que depois de nós, as pessoas vão falar uma língua estranha. As roupas vão mudar. Talvez descubram um sexto sentido e o desenvolvam. Mas a vida continuará igual: difícil, cheia de mistérios e de felicidade. Daqui a mil anos, alguém vai suspirar: ah, é tão difícil viver. Ao mesmo tempo, vai temer a morte e não vai querer morrer, exatamente como hoje.

O respeitável desejo de amar É pisoteado por uma bota pesada E não há nada para me arrepender Por andar descalça. Se alguém desejar comprar meu livro Descalça, em PDF ... https://hotmart.com/pt-br/marketplace/produtos/descalca-ayalah-v-berg-poesias/G103514186M

Eu estou a escrever de algum lugar, num espaço desconhecido, para pessoas que não conheço, algo que, na verdade, não tem qualquer importância. Então — nos nossos dias, as pessoas sabem o preço de tudo, mas não sabem o valor de nada.

Cansada. Cansada. Cansada.

Vivo entre as belezas da natureza. Tremo de alegria diante da imensidão. A imensidão revela nossa insignificância. Eis a felicidade. Eis a loucura.

Escrevi no meu caderno de notas e depois parei para ler um conto interessante. É um romance policial com toques eróticos, segredos no armário e histórias de fantasias e fantasmas. Já são 197 páginas de 350... uma história bem estranha, muito atmosférica. Sinto todas as nuances do ar e os sussurros da personagem maligna... as camadas de poeira, o escuro, o som da madeira... a malícia intrí das personagens.

Ao entardecer, ele sentia que a poeta não era suficientemente única para ele... percebia que ele a estava a magoar, porque inexplicavelmente amava algo nelas mais do que ela própria.

Arde o auge, no beijo que cega, Mas na pele o frio o vinho renega. A casa é um eco, a noite um deserto, Onde o longe parece, de repente, perto.

A alma flutua, um metro somente, À frente da sombra que o medo pressente. O fim foi o início, o agora é ausente: Tudo se pensa de trás para frente.

Quando decidi, já estava casada. Lá fora, chuva e frio. Aqui, fico entediada com pessoas. Sou atriz, não escritora. Estou cansada. O balanço tornou-se inevitável. Revisito o passado em busca de alegrias, mas elas são tão poucas, tão poucas. Tantas lembranças horríveis... lembranças horríveis. Estou aqui apenas por um instante — não existe imortalidade. Qual máscara terei de vestir amanhã? Notas de uma morta de Ayalah Verônica Berg

Cansada...

Hehehe... ô mundo bizarro, onde uma assaltante de bancos vira presidenta de uma republiqueta de bananas e depois presidente do banco do brics...

O mundo ideal — sentir saudade. E alguém me esperar... Para amar o pior de nós.